Bohemia

Los malditos

2011-02-06T15:49:00.000+01:00

Malditos los retoños de
la cópula de un pobre mendigo
con una infeliz indigente
condenados a soportar la sed del mal
la cara oculta del horror infinito.
Están manchados con el hedor de la pobreza
De la mugre y el dolor.
Malditos los que cada día nos hacen
pensar que Dios no existe,
y que el caos ha dominado
el orden interno de las cosas
malditos los que entristecen la belleza de las perlas
que resbalan por sitiales dorados
las flores de turbador aroma
la hierba de terciopelo
las sedas...
Aquellos por los que el hombre descubre
la imperfección y el caos
¿Los culpables?...
si sólo conocen los largos inviernos
sin color
ni rosas
ni aromas
ni incienso...
Ellos los desheredados
los otros
los ciegos
¿serán invertida la luz del espejo?
¿El espejo opaco de un tramo del
tiempo que cambia al azar su terrible péndulo?
¿Quién hizo la ley?
¿Quién fijó que ellos serían los primeros
en ser atrapados en los recovecos
de sangre-veneno
sin un primer juicio
sin fijar las normas que aplican torturas- tormentos?
No quiero pensar
que el viento de horrores que impone en el caos
agujas de miedo
se mueva al capricho del tiempo.
Que ellos
los malditos
los otros
los ciegos
sean del azar inmutable un triste capricho
o peor aún, un simple concepto .

De mi libro Nos+otros (Huerga y Fierro)

YO, MI, ME,CONMIGO

2011-02-03T15:23:00.001+01:00

Quizá sea tarde para dejar mi ombligo
desenredarme entera , para no ser dominio.
Pacté amorosamente con mi propio terreno
y tengo mi mirada perfilada de tedio
atada a los extremos de mi espacio
envolvente
desmesurado
a mi tremendo yo
a dulces vocablos:
violetas- lilas-rosas- pétalos...
al aroma impartido
por tarros perfumados.
Y los otros lejos desvanecidos
invisibles
atrapados
todos en montón informe
indiferenciados...
entre murallas
muros
nudos.
Y se me agrandan los espejos
repitiéndome infinito
y estremeciendo su espacio
entre duna y laberinto.
Quizá ya sea tarde para no ser desierto
para parir el mar para salir de adentro.
Todo es mío, el amor
la alegría y el pan
todo me crece y aumenta
se desborda ,me desbordo…
no existe “más”.
Muda y despalabrada de
“este” “ otro” “además”
me expando entre paraísos
tierra aire fuego mar…
Y soy muy grande
y muy triste
y estoy lejos
y muy atrás
y muy abajo
y muy ciega
y desmesurada ya…
¡que soy universo andante que atropello a los demás
que tengo mil cachivaches todos los días que cuidar
que solo veo siluetas
sombras brumas sin nombrar
puesto que mi mundo oprime
su olvido y mi soledad!
Quizá ya mi palabra se hizo silencio
mientras gritan los otros sombras-veneno
y en mis manos vacías crecen las rosas
y mis hombros los pueblan las amapolas
pues soy de los elegidos
a quien la tierra cobija
con sus mieles y trigos
con sus carnes sus pieles y abrigos
sus frutos sus flores las lilas
los amarillos de luz... delicias…
Los demás... pagar tributo
y dormir sin noche
y comer sin comida
y vivir sin sal
y reproducirse
locos
huraños
vacíos…
Qué más da mientras tengamos políticos
leyes y seguridad
y parlamento y justicia y en la conciencia paz…
mucha paz
de esto se encarga el sistema.
Por eso...¿ que más nos da?

De mi libro Nos+otros (Huerga y fierro)

Las sandalias siempre estaban nuevas

2011-01-31T13:57:00.000+01:00

Nunca amanecía
anochecida me besaba la luna
para que no despertara de los sueños.
Fueron años de alegrías y descalabros
la música inundaba todo
y mi cama se movía entre el ocaso
como un fragmento de alba rota.
Nunca amanecía
las sandalias siempre estaban nuevas
jamás perdían su tersura ni se eclipsaba su brillo
mi mesa siempre estaba puesta
y los sirvientes permanecían inmóviles
con la sopera a medio abrir
los ojos soñolientos y los delantales blancos.
Un día quise conocer las flores que se abren con el sol
y se crucificaron sus pétalos
anochecidos con las estrellas.
Deambulé por todos los lugares de mi pueblo
atravesé desorientada el tiempo
soñé y desoñé de la vida a la nada
y sólo oí el ladrar de perros, los gemidos de la noche
y las canciones de los poetas.
Tuve la sensación de que me llamaba el azul del mar
pero la luz ciega lo había pintado de negro
y había dispersado fantasmas entre sus aguas.
Las horas marcaban en los relojes al revés
el portero reposaba su cabeza entre las hojas del calendario
y las orugas encendían plegarias como las luciérnagas.
Nunca amanecía
los sueños me eran fieles en la vida
y consiguieron que viviera unos cuantos años
abrazada a la realidad de las madrugadas.
Y ahora que soy tiempo que me he acostumbrado a los sueños
se me representan los espejos torcidos de la vida
y me piden que sea yo... Si nunca fui más que un sueño
¿Qué puedo hacer ahora en la tierra?
Seguro que ni sabré ir a comprar una hogaza de pan para comer.
Por eso pido al dios de los sueños
que no me expulse del país de la luna
quiero seguir anochecida
aunque nunca vea como se abren los pétalos de las flores
ni como se dispersa el rocío de la mañana.

De mi libro "Gramática de Luna" Huerga y Fierro.

2011-01-29T17:32:00.002+01:00

Se jode la tarde, se jode la luz, se jode la alegría. Vengo de comer con amigos que no veía hace quince años. Estan igual y yo: "joooo Juana estás mejor, este color casi rubio te queda bien" y el estómago o la cabeza van hacia otras cosas y se abre una raja dentro y aparece un rostro, y no quiero , no quiero, es un puto tío. Se calla, se calla, y yo sigo , y grito, y me digo ¿por qué no? y me tomo un cubata y me fumo un cigarrillo... ¿ y por que no ponerle otro SMS? Y son tantos... y tanto silencio, y de pronto explota y quiere, y ¿qué quiere?..., y entonces yo no quiero. ¿Por qué? ¿por qué? ¿por qué?. Que lugar más incómodo es el mundo, A mi nunca me cuadra.

LA BOHEMIA

"Llena eres de gracia Juana Vázquez"

2011-01-29T17:23:00.002+01:00

Vivo allá donde la palabra
sufre autismo
y me crecen pozos
en mis noches sin pecado mortal.
Descuidada
sin tacones
sin pintarme los labios ni los ojos
sin mis vestidos blancos de gasa
ni manos masculinas.
En chanclas
sin ánimos para nada
ni siquiera para ponerme
los días festivos
en el ojal de la chaqueta.
Con el hueco de de la sombra en mis ojeras
desasistida de la luz
de mi móvil y ordenador.

Sin embargo
la literatura me dice:
"Llena eres de gracia Juana "
y la poesía se viste
con traje de gala
sombrero de encaje y tacones
para desfilar en la pasarela del poema.
Mientras yo sigo con ánimo de andar por casa
ella va tan guapa y feliz...

¡¡¡Qué falsa eres puta poesía!!!

“Vendrá la muerte y tendrá tus ojos”

De mi poemario "Escombros de los días" Huerga y fierro 2011

Mujer ensimismada. De mi libro "Nos+otros"

2011-01-27T16:50:00.001+01:00

Me arranqué la mirada de hembra dolorida
que inquiere sus contornos
su identidad su signo
herida por milenios de
silencios espesos
rotos y sin azules
los mensajes primarios.
Me arranqué la mirada de hembra dolorida
para entrar en la niebla del enigma del “otro”
y solo recorrí sus contornos
y el polvo acumulado de tiempos sin fronteras
y el bálsamo de lágrimas oscuras disfrazadas
de sueños de futuro.
Me arranqué la mirada de hembra dolorida
y divisé a los otros
fango de bruma densa
marcada en sus rostros sin rostros.
Sin dioses ni absolutos entre quincalla rotos
caóticos
perdidos
mendigos
locos.
¡Qué rico es el hombre
en el prisma de luz
suma de sus carencias!
Kilómetros de angustia
y auras de veneno
sonrisas- mariposa
aparecían redondas
al limón de mañanas.
Me arranqué la mirada de hembra dolorida
y me acerqué a los otros.
Tuve que detenerme era tal el olvido,
tan frágiles sus sueños
tan perplejos y atónitos...
¡Qué extenso es el hombre
en el fugaz destello de lo efímero!
Buceaba entre esquinas como espadas de canto
y quedaban en sombra sin posible salidas
penas entrelazadas con abismos sospechas
en laberintos-locos
en contrarios con rejas.
Me arranqué la mirada de hembra dolorida
y entré en su noche
allí donde donde llovía
y arrinconaban cosas
artefactos inermes flores y rosas rojas
y sueños
blancos y negros y abispas- mariposas ...
!Qué escaparate de miserias
nunca hubiera entrado en galerías como esas!
Versiones de bondad
claridades de nada
los despojos
el temor y lo angosto
el miedo la esperanza y el tedio
pánico locura fabulación espanto…
¡Qué inmenso es el hombre
que variedad de tonos!
¡cuántas huellas de tiempo
cuántos espacios blancos
sin estrenar …tinieblas!
Sacrificio
piedad
besos
miseria...
Me arranqué la mirada de hembra dolorida
y en los despojos de otros
encontré mis heridas
desmesuradas ralas… regadas por mi lupa- palabra
de noches y de lirios entre versos-poemas
de gritos en la página.
Me arranqué mi mirada de hembra dolorida
y descubrí el dolor
pequeño
mustio
callado y blando de los otros.
No tenían voz ni verso
ni poema ni grito
ni página
ni espacio.

Ed. Sial, 1993.

2011-01-27T14:17:00.002+01:00

Bohemias y bohemios del mundo. Que seamos uno entre los dedos de la vida, que el placer de un instante merezca nuestra poesía, novela, artículo... Que sintamos el florecer de una copa de vino, un cigarrillo, una mirada, una caricia. Que vivamos a ras de emociones, que la puta desolación de algunas horas merezca nuestros disparos sin más. Hay que vivir amig@s mi@s. Si no lo hacemos hará siempre frío en nuestro cuore.

2011-01-25T14:28:00.002+01:00

No entiendo la vida, a veces, no sé como se vive, escribo, leo, doy clases, me desplazo, voy al bar, me tomo cervezas, café, guisqui, como, bebo, duermo, me levanto... Pero no sé como se vive ¿Dónde enseñan esa asignatura?...

2011-01-23T15:58:00.003+01:00

Quizá los domingos pesen mucho. Quizá pinten la soledad en las paredes de mi despacho, mientras cuelga la vida dentro de los percheros desolados. Hace frío, y las cuentas del amor no salen. Se quedaron atascadas en una pequeña pantalla del móvil en la del ordenador, en la que aparece constantemente facebook...¡qué tedio!...Su nombre¡¡¡¡ quiero que aparezca su nombre!!!. Pero se debe esconder por las esquinas del domingo del lunes, martes, miércole... Accedo una y Otra vez a la cocina, busco una manzana, después un café, al final una cerveza. El tiempo cae a plomo. El lugar de mi vida en estos momentos es color sepia. Por eso apago la bombilla del automatismo que me hace vomitar palabras sin más, y me quedo en el despacho, mirando los cientos y cientos de libros que me rodean, cuadro, revistas, periódicos, cuadernos... Basura de la vida, cuando esta se vacía.

automatismo

2011-01-21T17:15:00.002+01:00

No sé dónde ira mi palabra, a quién buscará en las sombras de la comunicación quien dejará que la lluvia de mi discurso le cale. Es viernes y mi mundo se encuentra vacío de grandes emociones. Crecen lilas y el arroyo del alma borbotea a un ritmo cardiaco monótono. La basura de los años sigue sin cambiar, y un fantasma me pincha en el pecho cada vez que recuerdo su nombre, pero mi móvil permanece en sombra y silencio, y yo pienso que una pasión debe tener música y que mi discurso y palabras deben recoger montones de pétalos para reagalar a ciegos, tristes, niños, minusválidos, emigrantes, depresivos.... Ahí va mi palabra suelta como caballo en pradera.

2009-09-03T14:53:00.003+02:00

Si los pozos de la leche materna se han secado entre las verdades innombrables de viejos esqueletos pensantes...Si todo lo que se arrastra no es cosa que uno pueda llevar colgada, pues la suma de los día pesa y no siquiera se tiende a tomar las lilas del camino... si todo son pétalos que uno imagina, cuando la vida chorrea sangre de la que dicen comestible... Entonces siempre se acerca la noche entre las sábanas húmedas donde se refriega entre la niebla y se cuelga la luna debajo para pasarla por las pestañas del amanecer. Eso son las noche de insomnio, y eso tiene una penitencia que nunca borrará un cubata tomado a las diez de la noche, cuando el tiempo sonríe en las terrazas de verano, mientras pasan los gusanos dando sus sermones de negras premoniciones nefastas. No se puede vivir, no se puede, siempre hay un puñal debajo o encima de la mesa, de la cama, del ordenador , de la noche. Siempre cuesta ensombrecer lo que es oscuro y la luz sonrie lejana huyendo de unas manos artríticas porque son viejas o regordetas porque son niñas. No, no quiero pensar, quiero escribir lo que me dicta el mediodía encumbrado en un sol que señorea los cristales de mi despacho, mientras mi gato se afila los bigotes entre los libros sabio,s tumbados en el suelo de cualquier manera.
Bohemia.

2009-09-02T15:12:00.006+02:00

Hoy todo me huele a carne vieja y a muerte. Hoy me han dado un puntazo en mi soberbia de escritora. Y una no sabe por qué un artículo vale más que otro, cuando los hay que huelen a pringue o que emborrachan de baba como los jazmines pitiminí. Una no sabe nada. Sólo que cuando fracasa, no es ella la que fracasa, sino son los otros los que triunfan con cáscaras de huevo. Es jodido este mundo de la literatura y la comunicación. Debes lamer los excrementos del jefe aunque te produzcan vomitonas y flatulencias verdes. No logro entender nada, no lo logro. Es que a una le da todo a la literatura , y no puede ir debajo con el peso de la ruindad de los otros.
Pero, sien embargo, todo es un instante, nace, se hace icono mediático durante algunos días y cae como la hoja del diario en una papelera del metro al llegar la noche. ¿Por qué pues este desasosiego? ...Me tomare un guisqui, y veré las cosas en su dimensión. Lo otro es querer que un globo y un alfiler convivan constantemente sin acabar agrediéndose.
Las turbulencias del otoño comenzaron antes del otoño, pero yo no me voy a dejar zarandear por tempestades y humo de cacerolas podridas, todo lo echaré fuera de la manta de escepticismo que me cubre.
Mi gato lleva toda la mañana en mi despacho, y me mira diciéndome que tranqui tronca, que luego digo cosas que me pueden perjudicar. Me daré un baño en la luz de sus ojos, y quedaré puraaaaaaa¡¡¡¡¡
BOHEMIA

2009-09-01T16:16:00.003+02:00

No puede ser, no puede ser, todo el día pensando en lo que pienso que pienso. Es un estres que no aguanto, y buscando emociones a través de los agujeros de los dedos, cuando Dios, dicen que se pone a repartir trigo para sus gallinas, yo no quiero ser gallina. Yo deseo que venga una tormenta llena de truenos y unas gotas de lluvia que cubran media tierra, que se inaugure setiembre con la emoción del color, el olor y el sonido, y yo sea un dinasaurio, o algo así como dragón, o si cabe una cosa más rara Me mata lo simple, lo repetitivo. Todo igual, vienen las 10, las 11, las 12, la 1 y las 2, y no hay una cama en un pueblo con bar, ni una noche que se salga de la rutina de levantar mi camita para que me circule mejor la sangre, y luego tomarme un ansiolítico, oír la radio, y a dormir, hasta la mañana siguiente que me despierto con un café. Entonces, hay momentos en que los azules se pasean por mis ojos, y suenan las trompetas del principio del génesis. Llega la creatividad, miro, y al otro lado de mi texto sólo existe un cero, y otro cero, y otro y otro, y otro. ¿por qué? Necesito las esquinas , la baba de los días niños, el rugido de los días fieros, y no la sonrisa bobalicona del tedio , del silencio y de la soledad de la casa.
Mi gato, hoy no viene, parece que ha inaugurado nuevo tiempo y se ha tomado unas vacaciones, puede que pensara que sus ojos se volverían castaños de mirar el sepia de la vida de mi despacho... Tanto periódico antiguo, tantas ideas envejecidas, muertas. jodidas, putas... BOHEMIA

2009-08-31T14:52:00.003+02:00

Hoy no sé que voy a decir, pues me he tomado un guisqui y es peligroso jugar con las palabras como con fichas desordenadas, teniendo alcohol en el cuerpo. Nadie sabe lo que puede salir. Pero yo a mis palabras le tengo abierta la puerta de la libertad absoluta y salen blancas inmaduras, desnortadas, sin ningún sello de registro, recorren mi texto como mariposas alocadas y se emparejan con quien mejor le va, no entienden de significados ni de leches, ni tampoco de sentido ni de lógica. La belleza no tiene sentido.
Hoy es un día quizá alegre, me he enterado de que mi novela "Con olor a naftalina" está entre las 10 candidatas al premio nacional de literatura. y ¿qué?... Sé que no saldrá, pero incluso si saliera ¿qué? No hay nada. Este mundo es un puto water que todo lo que caga la actualidad se disuelve tirando de la cadena a los pocos instantes, y una se queda vacía con el vientre suelto, y la cabeza a ras de suelo, disuelta como los excrementos...
Nada que me voy a poner metafísica como mi gato que mira mis libros, mis apuntes, mis textos, y se afila los bigotes en ellos, luego los mira una y otra vez. Seguro que los entiende mejor que y, o que me dice: recoge esto y organiza. y yo me digo ¿para qué? La vida ¿organiza? Pues al despelote. BOHEMIA

2009-08-29T13:54:00.003+02:00

Sabado pasado por cuarenta grados, sábado en el que mi tata hace paella como en los chiringuitos de Levante, no quiero mirar de cocina hacia dentro, mi cocina mental está llena de cachivaches que tengo que ordenar, y no comerme antes las horas crudas para que no duelan, horas que no cocino para nada, ni tampoco las tomo fritas...¡¡¡esta cocina mía!! no cocina ni verduras, está desarbolada.

Acudo a los cuentos, pero me salen sin sangre, solo suero y líquido de los que escurre el ocio, no debo tener muchas ganas de matar el tedio, sino vivir simplemente con tacones de charol rojo, medias negras de invierno, cinturón también rojo, y mis pestañas al viento de la tarde llenas de rimel esperando la locura de los años veinte, quizá los treinta, fueron más felices, eso, los treinta... Y parar con un puto martillo el reloj del tiempo, o acelerarlo, pues los obituarios están llenos de esperanza, esos obituarios en blanco y negro que matan los colores del muerto, cuando están es una etapa feliz. No se enteran de como va la bolsa ni la crisis.

Mientras que la mañana hace mutis por el foro, me tomo un tinto de verano, y mi gato, me mira a los ojos, esperando ¿qué? ... Y yo ¿qué espero?

BOHEMIA

2009-08-28T16:13:00.002+02:00

No sé que saldrá hoy , estoy metida en el cuerpo de un jubilado que se quiere inventar, y así se pasan las pestañas del día por mi confusas ideas, y me doy al vacío y a la vagancia. El día está caluroso en Madrid, y sigue aumentando la sensación de que no tengo nada por lo que luchar en la escritura, que es mejor lo nimio, lo que se tiene que ver con lupa, lo pequeño.... Por ejemplo, unos dedos masculinos pasando suaves por tus labios....Así florece y sale sangre a la vez de los costados de los sueños rotos. Así se rompen las putas costuras de la rutina que se mece entre las horas y se esconde cuando corres tras ella en un intento de asesinato.¿ Nadie dirá nada cuando el sol estalla en las paredes encaladas y absorbe blancos para que la jodida tristeza te haga ojeras de puta alcohólica y desnortada?... Yo seguiré desbarrando entre palabras guardadas después de milenios, en esto que no toca la frente, sino mis bajos, pero que duele por todo el cuerpo, un cuerpo en el que la desgana infunde deseo de coger una pistola, y pum,pum,pum...Sueños a la papelera. BOHEMIA

2009-08-26T17:09:00.003+02:00

No es la música el fondo de mi vida sino las teclas que huyen despavoridas al buscar los contenidos que creen saber en la noche de los tiempos. Todo es lo que una recuerda, no existe en el corazón otra masa que la luz de los agujeros blancos de la memoria. Viene la tarde y recorre los metros de Madrid y llora en un chaval que por dentro se rasga ante la mirada incierta de la madre que consume su octavo guisqui... No corras ante lo que parecen mariposas mutiladas son sueños que se rasgaron al amanecer y no vuelven nunca sino es cuando salen las palabras como las mías sin guardián ninguno. Dejémoslas libres ellas dirán lo que quieran entusiasmadas por el espacio donde florece la amapola solitaria de una montaña. Espero que hoy no sangre demasiado la hora del anochecer, me pone echa un asco, con ojeras, se me corre el rimel y tengo que ponerme gafas para ver de otra manera. BOHEMIA

2009-08-25T16:07:00.002+02:00

Le he dado sin darme cuenta a alguna tecla y ha salido mi escrito. Quería añadir que vengo de Extremadura, de un pueblo perdido, Salvaleón. Todas las tardes, acudía a la plaza a tomarme un guisquito, y lo hacía cuando se acercaba la hoa mágica que era a las nueve menos diez, entonces en el cielo claro y limpio, aparecían miles y miles de pájaros cantando a buscar su habitación en la rama de tres árboles de la plaza, los demás no le gustaban, y pasaban de ellos. Pero como eran tantos, duraba la "pelea" por las ramas de esos tres árboles, casi una hora, y se ponía el cielo lleno de puntos suspensivos, de comas, de interrogaciones, admiraciones... y se alzaban las voces de milenios y todo era una magia de andar por casa, a mí me daba por mirarme mis sandalias rojas y las uñas de mis pies a juego, y todo era como en el principio, cuando se inauguró la primare página del universo.

2009-08-25T15:59:00.004+02:00

No sé que poner hoy, pues mi vida se repite como las olas o los caminos de polvo de pueblos perdidos. Además mi escritura tiene que salir sin pasar por la razón, pues me deja muda, o esquizofrénica. Si pienso puedo ser el ser más responsable de los seres humanos, sin embargo, luego tengo mi lado de anárquica, bohemia, transgresora, y eso es lo que soy yo, lo demás son prejuicios, conceptos que vienen de milenios y que guardamos ya en los genes.

2009-08-20T14:02:00.002+02:00

Las sombra de los dias me acechan escondidas tras la luz muerta y letal de agosto. Desecho los sueños rotos de los veranos de playas con zumbido de cuarenta grados y morenos de dos euros la serie. Espero el filo de la navaja que corta el pétalo de la flor del norte, aquí en mi despacho de la ciudad de los periodistas, bajo la sombra de Modiano, Ford, Sebald, Amis, Houellebecq, Alan Bennet, Paul Auster... Tienen unas rinconadas a la sombra que cabecea en sueños de otras latitudes. Ahora entra mi gato, y sus ojos violetas se hacen tardes de otoño entre mis brazos, y el duro zumbido del aire acondicionado que acaricia mis piernas doradas de playas inexistentes. Tengo que escribir, sí tengo que buscarme enrte personajes límites, el sueño, el café, la cerveza el guisqui... la literatura en vena... y qué se yo.
Nada tiene sentido, y menos la belleza. BOHEMIA

2009-08-19T14:41:00.002+02:00

Tengo un día, totalmente de segunda mano, estoy bohemia y rara, con las puntas de los días que se me clavan en las horas dejando sangre, que no me gusta beber, pues a mi me gusta el buen vino, que no esté ácido, y una siesta, y dormir, dormir, dormir. ..Vengo de Cambados, y he aprendido a tomarme un gintonic por las noches, y la noche se abre.
Ahora, estoy con la cuenta atrás. ¡¡¡¡Agosto!!! puafff, no lo soporto se cierra el martillo de la noche en la sien y no deja de poner vinagre en las balconadas del alma, que tienen que cerrar por el calor. Tengo locura con septiembre se abre el magnolio de lo cotidiano-no cotidino, vienen las esquinas, las apariciones, las sorpresas se deja colgada la vida en el perchero y una se sumerge en la locura de vivir. ¡¡¡¡Vivir!!! entre lo que se sabe y el chispazo de dos ojos, y "te voy a meter mano" y te cuesta lo que ni piensas en la urdidumbre de los día y no te acuerdas cuando la noche ha cerrado los pistilos ecrucificados de las flores... y ...tengo que escribir un artículo para El País. ssssssssssss. También mis cuentos de personajes al limite de la locura. BOHEMIA

2006-05-02T17:48:00.000+02:00

Estoy hecha un lío, no sé donde vivo ni cual es mi patria, pues según el profeta, Jiménez Losantos, esto ya no es España....sí, sí como lo oyen : "Hoy en la antaño llamada España, Gramsci disfrutaría viendo cómo se llevan a cabo sus ideas de toma del Poder por completo y sin que se note"....Dios, Dios ¿ y cómo se llama esto? Que alguien me lo diga...."por fa"

2006-05-02T17:47:00.000+02:00

2006-05-02T17:40:00.000+02:00

2006-04-29T00:53:00.000+02:00

En el País del día 26 de Abril, saqué un artículo sobre "Un pionero olvidado" Fray Benito de Feijoo de principios del siglo XVIII, que hizo todo lo posible por la igualación en derechos y deberes de la mujer y el hombre... Pues bien hoy, entrado el siglo XXI, me encuentro en la columna de Arcadi Espada unos comentarios que serían de denuncia "criminal", puesto que hace burla e "ironiza" sobre los acosadores... citándose él como acosador por seducir a la que fue su mujer ¿Qué columnismo es este que no entra en la esencia de los problemas de todo tipo, como por ejemplo los que tiene planteados la mujer y encima se burla de ellos.? Este hombre es un bluf, mediocre, que al igual que Jiménez lo Santos deben acudir al insulto, para destacar... Mala cosa, pobres, la sesera no le da para más.

2006-04-17T17:00:00.000+02:00

Sería interesante seguir el itinerario negativo y de sombras y vericuetos obvios que utiliza Jiménez Losantos contra el Gobierno, y todo aquel que no comulgue con sus posiciones, como, por ejemplo, el director del ABC al que denomina,"Carcalejos"... un poco de imaginación colega, que dejas muy mermada la originalidad de los/las filólogas.

2006-04-15T16:41:00.000+02:00

Política y literatura... arte de la palabra, ni más ni menos. Veremos si entre todos podemos transgredir, sin acudir a lo obvio del insulto... se enferma la palabra y se adueña el tedio de la vida diaria. Yo no insulto, tú no insultas el no insulta, conjuguemos de otra forma el lenguaje, un poco de originalidad en las parejas de vocablos... es todo lo que pido, y a favor de lo que iré... Machaque para los zafios insultadores políticos o de otro campo...